A cultura é uma prisão, e somos as barras que nos encarceram.

Lost

Nós Cientistas Sociais somos confusos. E assim somos pois nos perdemos no labirinto do nosso objeto de estudo, a sociedade.

E deixamos num canto o bom senso, no outro a praticidade e num outro a lucidez.

Sexta-feira

Sabem o que eu sou?

Sou a relva verde

O sol dourado

O caminho no qual piso

Sou a tristeza e a dor

Sou o pensamento

A manifestação

Sou também o outro

O homem ao meu lado

De rosto marcado

Velho

Triste

Sujo

Homem

Sou a mulher grávida

Negra

Linda

Mais homem que mulher

Sou a criança adormecida

Sou o caminho

A verdade

E a vida

Mas antes de tudo

Acima de tudo

Mais do que todas as coisas

Eu sou o erro

O meu e o seu

E sabem o que eu não sou?

Não sou a vergonha

Não sou o silêncio

Não sou você

De amigos, sorrisos e muita história

Faz tempo que não posto algo descontraído por aqui. Talvez porque não estivesse descontraído nos últimos tempos, ou talvez porque simplesmente a descontração não estivesse na moda em Paris.

Pois bem, voltei bem humorado pra cá hoje!

Há algumas horas atrás tive uma das minhas aulas preferidas do semestre: História Econômica Política e Social do Brasil, e o assunto da aula de hoje foi ciência, urbanização e saúde na primeira república.

Como a Unicamp é uma universidade paulista sempre lemos muitas coisas sobre São Paulo, e é engraçado ver autores tratando as terras do interior, as terras do Oeste, como Sertão.

E de tanto escutar essa designação na aula não me aguentei e tive que fazer o trocadilho com um querido amigo (Danilo Piaia) e deu no que deu:

Ser tão

Vazio

Ser tão

Sozinho

Ser tão

Vermelho

E verde também

Ser tão

Na dele

Ser tão

Parelho

Ser tão

À parte

Ser tão

Desastre

Ser tão

Sem arte

Ser tão

Sem graça

Ser tão

De vida

Sob o sol tecida

Ser tão...

Sertão!

Mas nunca

Certinho

-

Quando o escrevi hoje na sala muitos riram, mas alguns não entenderam algumas coisas, como por exemplo, as cores. Ao citar o vermelho e o verde faço uma referência ao café que moveria a economia daquilo que se chamava de sertão. O vermelho do solo, o verde dos vastos cafezais.

Espero que entendam o jogo de palavras que nao resisti fazer, sobre o que era o sertão, e sobre o que é SER TÃO.

(In)Sensível

Me chamam de insensível

Por nunca me verem chorar

Me chamam de insensível

Por não ligar pra causas universais

Me chamam de insensível

Por não dizer "Te Amo"

Me chamam de insensível

Por apenas ser quem eu sou

Me chamam de insensível

Me chamam de frio

Até de desumano

Não sou um nem outro

Apenas não vejo tudo ampliado

Não faço drama por nada

Simplesmente sinto tudo que os outros sentem

Mas em silêncio

E dentro de mim.

Existo, logo sonho

Eu faço da vida um sonho

No qual eu danço sob árvores

E corro campos verdes

Escondendo-me ora do sol

Ora da chuva

Eu subo montanhas

Eu durmo em cabanas

Navego mares sombrios

E amo a cada cais

Eu sou uma eterna criança

Numa roda sem fim

Num giro que dura o tempo

Que o tempo dura

Vivo sonhando

Pois prefiro isso a viver

Para sonhar.

Destroços

E ele parou

Na mesma esquina

Úmida

De pedra

Dura

Olhou ao redor

Para seu mundo desabando

Pedra a pedra

Ela se juntou a ele

No desespero

Na dúvida

E inquietação

Dançaram e choraram

Lágrima a lágrima

Eles correram por entre os destroços

Recolhendo pedaços de suas vidas

Pulando os muros da proibição

Contornando cercas da vergonha

E sangraram

Gota a gota

Nada fora como os sonhos

Os anseios e profundos desejos

Nada fora uma primavera de bailes

Ou um verão de alegrias

E quando finalmente perceberam o mundo ao redor

Ele caiu

Pedaço a pedaço

E tentaram fugir

Se esconder

Daquilo que eles próprios haviam criado

Sonho a sonho

Fugindo daquilo que haviam construído

Construíram aquilo que os havia destruído

Escolhas

Pararam então

Sobre as ruínas de seus ideais

E tiveram que escolher caminhos

Vidas

Mundos

Para, quem sabe, destruí-los novamente